"Faleceu José Saramago!" Estava a dormir, a tentar descansar da noite de madrugadas e ouço o Bento Rodrigues, jornalista da Sic dizer: "Morreu José Saramago aos 87 anos, em Lanzarote"... Primeiro pensamento: Paz à sua alma!
Dei voltas e voltas na cama, voltei-me para o outro lado para dormir novamente e pensei: tenho de ir escrever. Durante uma vida inteira, minha e dele, este deve ser o único sentimento que partilhamos: aquela vontade imensa de falar pelas palavras, de exprimir o que sentimos escrevendo e só escrevendo nos sentindo compreendidos.
Na realidade?? Respeito a obra e a memória do senhor, mas se nunca apreciei a sua escrita, a sua forma de ver o mundo, a forma de olhar Portugal, nunca sequer apreciei determinadas opiniões fundamentadas em si próprio e na sua opinião, sem respeitar o que os outros podem achar... porque o vou fazer agora?
No entanto, não deixo de respeitar a obra e memória do caro escritor...
Lá vem o ridículo do sentimento humano agir daquela forma completamente non-sense, em que num dia somos "uma besta, o pior do mundo"... no dia seguinte morremos e passamos para "coitadinho, era tão bom rapaz, tão humano... não fazia mal a ninguém..."
E não comento, porque é uma tendência humana... mas eu não o vou fazer agora! Não hoje, não com Saramago!
Porque não vou ser hipócrita comigo mesma! E porque o próprio, também não ia gostar que assim fosse...
No entanto, não deixo de respeitar a obra e memória do caro escritor...
Tenho realmente pena que Portugal o aceite como português, apenas após a sua morte...
Vou ter mais ainda, se a família decidir sepultá-lo em Portugal, país onde nasceu, mas que há muito não parecia reconhecer como dele. É uma decisão que cabe aos mesmos e... só a eles, mas... respeitando mais uma vez, e sempre, a obra e memória do caro escritor, espero que a sua vontade prevaleça, pelo menos esta vez...
Paz à sua alma... e confesso: gostava de saber o seu diálogo com Deus, neste momento, depois de tudo o que foi escrito por ele... afinal, como seria?
Adorava saber... =)
Para não parecer tão igual a ele na rigidez das palavras, prometo que um dia leio as suas obras até ao fim... prometo!
"a partir da meia-noite de hoje se voltará a morrer tal como sucedia, sem protestos notórios (...) ofereci uma pequena amostra do que para eles seria viver para sempre (...) a partir de agora toda a gente passará a ser prevenida por igual e terá um prazo de uma semana para pôr em dia o que ainda lhe resta na vida".
As Intermitências da Morte, José Saramago (1922-2010)
